(…) Portugal não acaba de vencer o Euro, mas que importa agora isso se a delícia se mantém no olhar de cada um de nós.

Portugal não acaba de vencer o Euro mas não importa, o momento é, agora, de suprema alegria.

Que importa que aquele fantástico golo de Rui Costa (logo de Rui Costa!) não tenha conseguido iluminar de vez o caminho vitorioso dos portugueses; (…) que tenha sido obrigado a viver aqueles segundos de desespero quando a sua bola de penalidade saiu por cima da trave de James;

que importa agora ter-nos parecido mal a substituição de Luis Figo ou a infelicidade naquele toque de cabeça de Costinha que isolou Owen para o primeiro golo inglês;

que importa agora saber se Hélder Postiga não marcava um golo à muito tempo, se ele escolheu uma noite sublime para se reencontrar com o seu destino de ponta-de-lança;

que importa agora saber como a estrelinha seguiu, leal, o notável coração da equipa nacional naquele precioso momento, a escassos minutos do final do jogo, em que Sol Campbell atirou de cabeça à trave da baliza de Ricardo.

Parecia o destino a querer escrever no céu as iluminadas palavras do sucesso português.

Portugal não acaba de vencer o Euro, mas acaba de justificar a comunhão deste ideal entre os portugueses e a sua Selecção.

O que se viveu na Luz não é já a força de um enorme coração; é a força de um coração que já não cabe no País(…)

João Bonzinho, in A Bola, hoje

Assim como falham as palavras quando querem exprimir qualquer pensamento,

Assim falham os pensamentos quando querem exprimir qualquer realidade.

Mas, como a realidade pensada não é a dita mas a pensada,

Assim a mesma dita realidade existe, não o ser pensada.

Assim tudo o que existe, simplesmente existe.

O resto é uma espécie de sono que temos,

Uma velhice que nos acompanha desde a infância da doença.

Alberto Caeiro, 1-10-1917

Contemplas lá no alto a lua errante

Do apogeu, pouco a pouco a aproximar-se

Como alguém que se tivesse perdido

Na vastidão do céu, sem rumo andando

(Il Penseroso)

Lembro-me, lembro-me

Da casa onde nasci,

Da pequena janela por onde o sol

Vinha espreitar pela manhã;

Nunca chegava um piscar de olhos demasiado cedo,

Nem trazia um dia demasiado longo,

Mas agora muitas vezes desejo que a noite

Me tivesse levado a respiração!

Lembro-me, lembro-me

Das rosas, vermelhas e brancas,

Das violetas e dos lírios,

Daquelas flores feitas de luz!

Dos lilases onde o tordo fazia ninho,

E onde meu irmão plantou

O laburno no dia do seu aniversário,

– A árvore ainda está viva!

Lembro-me, lembro-me

De onde costumava correr

E pensar que o ar devia ser também assim fresco

Nas asas das andorinhas;

O meu espírito, que então voava em penas,

Que está agora tão pesado,

E os lagos do Verão mal podiam refrescar

A febre da minha testa!

Lembro-me, lembro-me

Dos abetos negros e altos;

Costumava pensar que as suas copas esguias

Estavam perto, em comparação com o céu:

Era uma ignorância infantil

Mas agora não é grande alegria

Saber que estou mais longe do céu

Do que quando era menino.

Thomas Hood